"Te detienes en el rostro que duerme en la cama, escuchas la sombra que se desliza en los tejados, el maullar de unos árboles pintados oscuros como figuras en cuadro un tanto tenebroso: piensas en un Rembrandt mal visto alguna vez, la figura de Ezra Pound con cara de demente siendo condenado. Te suena lejano. Si dejas la silla, si mueves la cortina, si miras al gato de la ventana, y más si navegas la vista en ese cuerpo que dormita cálido. Vuelves a la cama, sientes el calor, cruzas con cuidado un brazo en el espacio entre el cuello y la almohada, con lentos movimientos ahogas los crujidos de las tablas, arropas con el brazo restante y dejas caer la cabeza en tu cachito de almohada. Entonces te das cuenta que ni Rembrandt ni Pound te dicen nada de ese instante. Cierras los ojos. Abrazas."
